Há exatamente um ano, com ajuda da Bruninha do Integração, eu estreava no blog. Alguém dizia: - é "tipo assim" um diário.  Para quem andou pelas bibliotecas de escola, pelas bandas de uma tipografia, pelas encadernações de uma gráfica e por correções de provas, um diário parecia bom. Porém, em tempos de redes sociais, o meu diário ganhou o mundo. Com biografias, memórias, desabafos, opiniões, poemas, divagações e desejos. E os desabafos ganharam proporções, que, nem mesmo essa humilde blogueira, ousaria imaginar. Primeiro, o post das rosas...ah, as rosas...a população e eu clamando pela volta das rosas na pracinha... e, não é que deu certo!. Segundo, a memória da cidade ecoou a ponto de que aqueles que querem falar sobre a história da cidade me consultarem. Terceiro: deixar registrado aqui um ano importante para meu crescimento pessoal, faz-me ir lutando em busca da palavra perfeita e do ponto e vírgula. Sim, eu ainda coloco um ponto e vírgula, de vez em quando, nos meus posts e na minha vida. Mas, depois dessa pausa... a criatividade aflora e vamos em busca das orquídeas, das azaleias, das uvas, dos ventos e dos amores. E por falar em  palavras, transcrevo, um dos poemas de que mais gosto. 


          O Lutador

Lutar com palavras
é a luta mais vã.
Entanto lutamos
mal rompe a manhã.
São muitas, eu pouco.
Algumas, tão fortes
como o javali.
Não me julgo louco.
Se o fosse, teria
poder de encantá-las.
Mas lúcido e frio,
apareço e tento
apanhar algumas
para meu sustento
num dia de vida.
Deixam-se enlaçar,
tontas à carícia
e súbito fogem
e não há ameaça
e nem há sevícia
que as traga de novo
ao centro da praça.
Insisto, solerte.
Busco persuadi-las.
Ser-lhes-ei escravo
de rara humildade.
Guardarei sigilo
de nosso comércio.
Na voz, nenhum travo
de zanga ou desgosto.
Sem me ouvir deslizam,
perpassam levíssimas
e viram-me o rosto.
Lutar com palavras
parece sem fruto.
Não têm carne e sangue…
Entretanto, luto.
Palavra, palavra
(digo exasperado),
se me desafias,
aceito o combate.
Quisera possuir-te
neste descampado,
sem roteiro de unha
ou marca de dente
nessa pele clara.
Preferes o amor
de uma posse impura
e que venha o gozo
da maior tortura.
Luto corpo a corpo,
luto todo o tempo,
sem maior proveito
que o da caça ao vento.
Não encontro vestes,
não seguro formas,
é fluido inimigo
que me dobra os músculos
e ri-se das normas
da boa peleja.
Iludo-me às vezes,
pressinto que a entrega
se consumará.
Já vejo palavras
em coro submisso,
esta me ofertando
seu velho calor,
aquela sua glória
feita de mistério,
outra seu desdém,
outra seu ciúme,
e um sapiente amor
me ensina a fruir
de cada palavra
a essência captada,
o sutil queixume.
Mas ai! é o instante
de entreabrir os olhos:
entre beijo e boca,
tudo se evapora.
O ciclo do dia
ora se conclui
e o inútil duelo
jamais se resolve.
O teu rosto belo,
ó palavra, esplende
na curva da noite
que toda me envolve.
Tamanha paixão
e nenhum pecúlio.
Cerradas as portas,
a luta prossegue
nas ruas do sono.

Carlos Drummond de Andrade                                        
  Feliz Aniversário, blogdajanete!